"¿Cuando nacistes? Momo lo pensó un rato y dijo, por fin. - Por lo que puedo recordar siempre he existido." Momo - Michael Ende .

Carlos Urueña - In Memorian

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CARLOS URUEÑA
1911 / 2008







Aún queda primavera en nuestras manos
en este caminar de cada día
donde se esconde la extensión del tiempo,
el grito acusador de tanto olvido
con auroras que van, mueren y vuelven
a engendrar esperanzas en los pechos..


IN MEMORIAN



Somos lo que soñamos ser

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Somos lo que soñamos ser...


Somos lo que soñamos ser y ese sueño no es tanto una meta como una energía. Cada día es una crisálida, cada día alumbra una metamorfosis. Caemos, nos levantamos. Cada día la vida empieza de nuevo.

La vida es un acto de resistencia y de re existencia; vivimos, revivimos. Pero todo se sostiene en la memoria. Somos lo que recordamos, la memoria es nuestro hogar nómada.

Como las plantas o las aves emigrantes, los recuerdos tienen la estrategia de la luz. Van hacia adelante, a la manera del remero que se desplaza de espaldas para ver mejor.

Hay un dolor parecido al dolor de muelas, a la pérdida física, y es perder algún recuerdo que queremos. Esas fotos imprescindibles en el álbum de la vida.
Por eso, hay una clase de melancolía que no atrapa, sino que nutre la libertad. En esa melancolía como espuma en las olas, se alzan los sueños.




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El audio esta sacado del último capitulo de Hospital Central.
El texto recitado tan maravillosamente es de Manuel Rivas.
La imágen es de Daniel Formigo (Artelista.com).

¿QUIÉN MATA CON MÁS RIGOR? - Lope de Vega

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Creado: enero 06, 2007 20:21
Este cántabro universal, de nuestro siglo de oro, es, quizás, nuestro "pajaro espino" de la literatura de la época. Su condición de sacerdote le impidió vivir, que no escribir, un amor otoñal. Una bella mujer de ojos verdes, que luego perdieron su luz, le robó su último corazón. Sus últimos años fueron trágicos. Una serie de desgracias familiares y otras relacionadas con esos ojos verdes que le cautivaron, marcaron sus últimos días. Su muerte fue muy sentida. Doscientos autores le escribieron elogios que fueron publicados en Madrid y Venecia, dos importantes focos culturales de la época. Cervantes, el que soñó y plasmó mi triste figura, a pesar de su antipatia hacia Lope de Vega, dijo de él que era "un monstruo de la naturaleza". Este poema, a pesar de que sobre el han pasado mas de 400 años no ha perdido razón ni actualidad.

Disfrutadlo.


¿QUIÉN MATA CON MÁS RIGOR?

¿Quién mata con más rigor?
Amor.
¿Quién causa tantos desvelos?
Celos.
¿Quién es el mal de mi bien?
Desdén
¿Qué más que todos también
una esperanza perdida,
pues que me quitan la vida
amor, celos y desdén?

¿Qué fin tendrá mi osadía?
Porfía.
¿Y qué remedio mi daño?
Engaño.
¿Quién es contrario a mi amor?
Temor.
Luego es forzoso el rigor,
y locura el porfiar ,
pues mal se pueden juntar
porfía, engaño y temor.

¿Qué es lo que el amor me ha dado?
Cuidado.
¿Y qué es lo que yo le pido?
Olvido.
¿Qué tengo del bien que veo?
Deseo.
Si en tal locura me empleo,
que soy mi propio enemigo,
presto acabarán conmigo
cuidado, olvido y deseo.

Nunca mi pena fue dicha.
Desdicha.
¿Qué guarda mi pretensión?
Ocasión.
¿Quién hace a amor resistencia?
Ausencia.
Pues ¿dónde hallará paciencia,
aunque a la muerte le pida,
si me han de acabar la vida
desdicha, ocasión y ausencia?

Feliz Lope de Vega y Carpio


Unas frasecillas para el final

"No quiso la lengua castellana que de casado a cansado
hubiese más de una letra de diferencia."
"El amor tiene fácil la entrada y difícil la salida".
Pero con una cosa me contento; que aunque pueda quitarme
la esperanza, no me puede quitar el pensamiento."
"Lo que cuenta no es mañana, sino hoy.
Hoy estamos aquí, mañana tal vez, nos hayamos marchado."

"Ni el rey comería... si el labrador no labrase."

Carta a unos señores con corona

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Creado: enero 05, 2007 18:33

Tuqan Fadwa, poeta palestina

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Creado: enero 04, 2007 00:51
Hoy os dejo con una poetisa que conocí el día de su muerte en el 2003. Por razones que no vienen al caso tuve que preparar algo sobre ella. Hoy, colocando papeles y revisando archivos la he vuelto a ver y os la dejo aquí para que la conozcais y la valoreis como yo la valoré en su momento.

Fadwa Tuqn (1917-2003)
La Poetisa de Palestina -, consagró su vida a la literatura, la poesía y a la defensa de su pueblo arrasado por las tragedias de la diáspora, la ocupación militar de Palestina y la represión.

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Polvo (2000)


El final
de mi largo camino
hasta donde yo llegue, de cualquier destino,
es el premio de los años
no el de llegar.

¿Por qué me apresuro? ¿Qué quiero
en mi viaje
por esos desiertos
como una sombra fugitiva?

Mis pies consumidos por las rocas
las olas del viento que siguen dando vueltas
y vueltas conmigo
mientras yo sigo a través de este vacío
de esta soledad.
Polvo, polvo
delante y detrás mío; a mi alrededor, polvo.
Corro y corro; y en mis manos
solo la ilusión, nada.

Cansada, cansada.
El final
de mi largo camino,
de cualquier destino,
es el premio de los años,
y aunque mi camino se alargue,
no es el de llegar.

No lloraré

A las puertas de Yafa
Amigos míos,
y entre el caos de escombros
de las casas,
entre la desnutrición
y las espinas, dije a los ojos,
quieta:
deteneos... Lloremos
sobre las ruinas
de quienes se han marchado
abandonándolas.
La casa está llamando a quien
la edificó
La casa está dando
el pésame por él.
Y el corazón, deshecho gime
y dice:
¿Qué te han hecho los días?
¿Dónde están los que antes te
habitaban?
¿Has sabido de ellos?
¿Has sabido tras su partida?
Aquí soñaron, aquí estuvieron
y trazaron los planes
del mañana.
Más, ¿Dónde están los sueños
y el mañana?
Y, ¿Dónde, dónde ellos?

Me basta con seguir en tu regazo

Me basta con morir encima de ella,
con enterrarme en ella.
Bajo su tierra fértil disolverme, acabar,
y brotar hecha hierba de su suelo.
Hecha flor, con la que acaso juegue
la mano de algún niño crecido en mi país.
Me basta con seguir en el regazo de mi tierra:
Polvo, azahar y hierba.