"¿Cuando nacistes? Momo lo pensó un rato y dijo, por fin. - Por lo que puedo recordar siempre he existido." Momo - Michael Ende .

Tuqan Fadwa, poeta palestina

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Creado: enero 04, 2007 00:51
Hoy os dejo con una poetisa que conocí el día de su muerte en el 2003. Por razones que no vienen al caso tuve que preparar algo sobre ella. Hoy, colocando papeles y revisando archivos la he vuelto a ver y os la dejo aquí para que la conozcais y la valoreis como yo la valoré en su momento.

Fadwa Tuqn (1917-2003)
La Poetisa de Palestina -, consagró su vida a la literatura, la poesía y a la defensa de su pueblo arrasado por las tragedias de la diáspora, la ocupación militar de Palestina y la represión.

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Polvo (2000)


El final
de mi largo camino
hasta donde yo llegue, de cualquier destino,
es el premio de los años
no el de llegar.

¿Por qué me apresuro? ¿Qué quiero
en mi viaje
por esos desiertos
como una sombra fugitiva?

Mis pies consumidos por las rocas
las olas del viento que siguen dando vueltas
y vueltas conmigo
mientras yo sigo a través de este vacío
de esta soledad.
Polvo, polvo
delante y detrás mío; a mi alrededor, polvo.
Corro y corro; y en mis manos
solo la ilusión, nada.

Cansada, cansada.
El final
de mi largo camino,
de cualquier destino,
es el premio de los años,
y aunque mi camino se alargue,
no es el de llegar.

No lloraré

A las puertas de Yafa
Amigos míos,
y entre el caos de escombros
de las casas,
entre la desnutrición
y las espinas, dije a los ojos,
quieta:
deteneos... Lloremos
sobre las ruinas
de quienes se han marchado
abandonándolas.
La casa está llamando a quien
la edificó
La casa está dando
el pésame por él.
Y el corazón, deshecho gime
y dice:
¿Qué te han hecho los días?
¿Dónde están los que antes te
habitaban?
¿Has sabido de ellos?
¿Has sabido tras su partida?
Aquí soñaron, aquí estuvieron
y trazaron los planes
del mañana.
Más, ¿Dónde están los sueños
y el mañana?
Y, ¿Dónde, dónde ellos?

Me basta con seguir en tu regazo

Me basta con morir encima de ella,
con enterrarme en ella.
Bajo su tierra fértil disolverme, acabar,
y brotar hecha hierba de su suelo.
Hecha flor, con la que acaso juegue
la mano de algún niño crecido en mi país.
Me basta con seguir en el regazo de mi tierra:
Polvo, azahar y hierba.

3 comments

Anónimo
22 de febrero de 2013, 22:55

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